– Mãe, olha!

Direciono o olhar preguiçosamente e lanço um Que-lindo-minha-filha!, um daqueles incentivos maternos que misturam admiração e condescendência, totalmente permitidos no contexto (e só no contexto) de quem tem filhos pequenos. Tento retomar a conversa sobre alguma conta por pagar, a viagem que não vai sair, o vazamento na pia do banheiro da empregada.

– Mããããe, ô mããããe!

Não é uma, nem duas, nem três vezes. Hoje é um daqueles dias em que duzentas interrupções literalmente gritam na minha cara que eu não tô dando conta do riscado. Estou falhando no meu papel de equilibrista: melhor fechar o laptop, ceder o Spotify para o Balão Mágico, ir sentar no chão. Mas antes vou ali na cozinha achar algo para beliscar.

Mas quando você vai brincar comigo?

Pronto. Já estou no chão, estamos procurando no YouTube o vídeo da Galinha Magricela. Tento reengatar uma conversa adulta paralela qualquer.

Mãe, olha!

– Tô vendo Laura, você tá pulando muito bem.

Mas você não tá olhando!

Olho aquele beiço, respiro fundo. Tem dias que eles querem toda a atenção do mundo. Melhor desistir logo.

Mãe, olha!

Foi aí, no enésimo chamado, que eu virei para trás – e me vi.

Ela era eu, só um pouco menor, mais crespa e mais esperta, fazendo a exata mesma sapequice que eu fiz a infância toda, quase todos os dias, de escalar as portas da minha casa. Nunca falei para ela sobre isso, nunca demonstrei, não sei de onde ela tirou a ideia (memória genética, diz meu pai).

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Pelo resto da noite não precisou mais pedir para eu olhar. Agora eu tinha visto. E não conseguia mais tirar os olhos dela, daquela pequena parte de mim.

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